241. Demônios da Garoa: “Abrigo De Vagabundos”

Eu arranjei o meu dinheiro, trabalhando o ano inteiro
Numa cerâmica, fabricando potes e lá no alto da Moóca
Eu comprei um lindo lote dez de frente e dez de fundos
Construí minha maloca

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Por nossas vidas, as pessoas vêm e vão.

Às vezes, me flagro chocado com a constatação de que convivi por anos com algumas almas e que, desde que nos afastamos, jamais voltei a pensar nelas.

Na primeira vez em que isso ocorreu, fiquei realmente desesperado: tratava-se de um pesquisador com quem mantive uma frutífera colaboração em meados de 2012, a qual não se prolongou para além de julho daquele ano – e dali em diante, fiquei exatamente sete anos sem lembrar da existência do sujeito.

Por outro lado, existem aqueles personagens que, por mais que tenham se afastado – intencionalmente ou não -, jamais são esquecidos assim, sem mais.

Em minha vida, há pouquíssimas pessoas nessa categoria (as demais categorias são: os familiares; a família expandida, ou seja, os amigos-irmãos, aqueles que dão um jeito de permanecer por perto; e as pessoas com que não me importo, ou que busco não desejar o mal).

Uma dessas pessoas raras é um personagem chamado Klaus.

Ele, que faz anos hoje – tendo nascido exatos cinco dias depois de mim -, surgiu como um inseparável companheiro para as mais incríveis aventuras químicas, logo que ingressamos na graduação. Nas aulas de laboratório, sempre em duplas ou trios, foi um parceiro e tanto, com quem dividi muito mais do que a bancada e as burradas experimentais. Juntos, imergimos no universo dos átomos, moléculas e notas baixas – responsabilidade minha já que, entre nós, era eu quem redigia os relatórios; ele, experimentador mais habilidoso, colhia os dados, pois vestindo jaleco, me sentia quase sempre perdido. Aprendemos muito sobre como (não) fazer ciência, e muito mais sobre a amizade e o companheirismo que poderiam fazer de dois sujeitos cheios de manias, pelo menos, uma dupla improvável, desastrosa e muito, muito engraçada.

É certo que, em nosso duo, divertíamos muito mais os observadores do que a nós mesmos. Afinal, todos tinham motivos para rir de um japinha magrelo que vivia machucado por conta de seus acidentes de bicicleta, somado a um gigante temperamental, com quase dois metros de altura e uma barriga “de respeito”. Eu também via graça em nós dois, por nunca ter me levado muito a sério, mas confesso aos leitores: sinto-me horrível por ter permitido tantas zombarias com meu parceiro – sendo que fui até cúmplice de algumas.

Mas o senhor também não ajudava muito, né, Sr. Kirschbauer? (E aqui vai outra confissão: cada vez que consigo escrever esse sobrenome sem errar, coisa que aprendi logo na segunda semana de curso, me sinto vitorioso e aliviado).

Meu amigo passou por minha vida como um trem: chegou na hora certa, fez muito barulho, causou admiração e espanto (e um pouco de irritação, claro, mas faz parte da amizade, e devo tê-lo irritado muito mais), demorou-se um tempo que parecia uma eternidade e, quando percebi, já tinha zarpado para além do horizonte. Mas, se é certo que toda boa amizade deixa uma marca indelével em nós, posso dizer que a passagem do Klaus pela minha existência – para além de tudo o que meu eterno parceiro de laboratório me ensinou -, serviu para me apresentar um punhado de canções valorosíssimas e inesquecíveis.

Isso porque em 2006, quando já éramos formandos, o moço me apareceu com a coletânea dupla Bis, de Adoniran Barbosa. É claro que eu já me sentia familiarizado com a produção cancional desse João Rubinato, e lembro de seus sucessos embalando bons momentos de minha vida: quando tinha 13, uma inesperada apresentação ao vivo no bar próximo a minha casa, quando era ainda de manhã, levara “Trem Das Onze” até meu quarto, me fazendo perceber a magia envolvida em qualquer performance ao vivo (sendo que eu, àquela altura, tinha presenciado pouquíssimas apresentações musicais); e, já aos 17, lembro de voltar a pé da escola para casa, acompanhado dos amigos do ensino médio, cantando “Saudosa Maloca”.

Porém, conhecia apenas os grandes sucessos de Adoniran. A coletânea que Klaus me emprestou, por sua vez, sendo dupla, trazia canções para além do repertório mais radiofônico do autor de “Iracema” (que, lógico, estava ali presente). E fiquei encantado e comovidíssimo com uma canção em especial que acabara de conhecer, “Abrigo De Vagabundos” – justamente, uma continuação da narrativa iniciada em “Saudosa Maloca”, com o despejo forçado de seu narrador e seus companheiros Joca e Matogrosso, atirados para fora de sua humilde maloca pelas autoridades. Pois era reconfortante saber que, afinal, o personagem conseguira um novo cafofo para ocupar (“Eu comprei um lindo lote, dez de frente e dez de fundos / Construí minha maloca”), embora o destino de seus camaradas seja um mistério (“Por onde andará Joca e Matogrosso / Aqueles dois amigos / Que não quis me acompanhar? / Andarão jogados na avenida São João / Ou vendo o sol quadrado na detenção?”).

A versão que escutei é a seguinte, presente no álbum Adoniran Barbosa (1974):

Foi em 2007 que ouvi a versão dos Demônios da Garoa que, afinal, lançaram a canção, em Pafunça (1959). Os sambistas fizeram de “Abrigo De Vagabundos” um canto mais ligeiro, acompanhando o andamento de “Saudosa Maloca”, como se os acontecimentos de uma canção se sucedessem imediatamente aos da outra.

O contexto narrado nas duas composições (uma de 1955, a outra de 1959) é o do acelerado “pogréssio” representado pela urbanização em São Paulo. A ocupação urbana, demolindo os barracos e malocas no centro da cidade, e expulsando seus habitantes para as zonas periféricas, é um processo que se prolonga até os tempos atuais. O tema, assim, permanece na pauta das discussões sobre o urbanismo, e não escapou às análises desenvolvidas por Yara B. Bragatto em sua dissertação de mestrado Adoniran Barbosa e a lírica do progresso de São Paulo (2018. 238 f. Dissertação (Mestrado em Teoria e História da Arquitetura e do Urbanismo) – Instituto de Arquitetura e Urbanismo, Universidade de São Paulo, São Carlos, 2018). Destaco, do trabalho, o seguinte fragmento, relativo à canção que aqui tematizamos:

Há de se notar o contraste de emoções demonstrado pelo narrador e como elas vão sendo alteradas ao longo da canção. Ele inicia descrevendo sua trajetória penosa para juntar dinheiro, mas que é recompensada com a compra do “lindo” lote, o espaço que ele orgulhosamente agora detém. Outra barreira parece atrapalhar o caminho do autor quando ele diz que precisa de documentação correta para construir sua morada. Mas as amizades o ajudam a conquistar mais essa etapa. E quando ele poderia estar tranquilo aproveitando sua nova casa construída a duras penas, ele recorda dos amigos e torce para que eles tenham desfechos tão bons quanto ele julga ser o seu. O que aparenta ser triste é o fato de o narrador sempre precisar enfrentar problemas, e mesmo quando poderia estar gozando das suas conquistas, ele se mantém ligado à ideia da antiga maloca, onde ele não possuía uma casa legalizada, mas possuía amigos, e por isso, então, oferece gentilmente a tranquilidade de uma casa legalizada para todos os amigos que talvez não tenham as mesmas condições (p. 174).

Pois é, quando penso no meu amigo – morando muito mais longe, desde que me mudei -, lembro dessas relações de companheirismo também narradas em “Abrigo De Vagabundos”. E se o destino nos separa de pessoas queridas, sempre é tempo para o reencontro, e espero rever meu querido chapa em alguma boa reunião de turma.

Porque nossa parceria era exatamente como a maloca cantada por Adoniran e os Demônios da Garoa: capenga, meio ridícula e imprestável, mas ainda assim uma entidade sobre a qual tenho saudade, e cuja lembrança me traz uma inexplicável sensação de conforto.

João Rubinato, mais conhecido como Adoniran Barbosa, junto dos Demônios da Garoa: amizade para encarar as tragédias urbanas em São Paulo.

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Existem muitas versões para “Abrigo De Vagabundos”, que foi relida por variados intérpretes. Vou destacar apenas três releituras.

A primeira é a de Clara Nunes, em Esperança (1979), impecável como sempre:

Outra versão é dos próprios Demônios, mas com a participação de Zeca Pagodinho, em Demônios da Garoa e convidados (2009). Repare que, no refrão, “minha maloca” se torna “a nossa maloca”, que tem uma sonoridade próxima a “saudosa maloca” (com uma entoação melódica mais próxima da canção de 1955):

Por fim, há a versão mais melancólica, cadenciada e luxuosa do MPB-4, presente em Tributo a Adoniran & Noel (180 anos de samba cantando):